LOS ÁNGELES MUERTOS
Buscad, buscadlos: en el insomnio de las cañerías olvidadas, en los cauces interrumpidos por el silencio de las basuras. No lejos de los charcos incapaces de guardar una nube, unos ojos perdidos, una sortija rota o una estrella pisoteada. Porque yo los he visto: en esos escombros momentáneos que aparecen en las neblinas. Porque yo los he tocado: en el destierro de un ladrillo difunto, venido a la nada desde una torre o un carro. Nunca más allá de las chimeneas que se derrumban, ni de esas hojas tenaces que se estampan en los zapatos. En todo esto. Más en esas astillas vagabundas que se consumen sin fuego, en esas ausencias hundidas que sufren los muebles desvencijados, no a mucha distancia de los nombres y signos que se enfrían en las paredes. Buscad, buscadlos: debajo de la gota de cera que sepulta la palabra de un libro o la firma de uno de esos rincones de cartas que trae rodando el polvo. Cerca del casco perdido de una botella, de una suela extraviada en la nieve, de una navaja de afeitar abandonada al borde de un precipicio.
3 comentarios:
Encontré a un ángel que amaba a una estatua de piedra...Escultor enamorado perdido en los ojos vacíos de la figura sin alma... Lleno de barro y de tierra, de grillos y hojarascas... De polvo del pasado y nostalgia.. Soledad inalcanzable que perturba.. Religión con miedo, que quema.. Intenté tocar su corazón, alcanzar la muerte por darle vida, le di mi corazón y tan solo me agradeció con un frágil despertar... Un día un par de palabras lo alejaron para siempre... Y se durmió..se durmió junto a su estatua de piedra...
--Y al tocarlo te convertiste en piedra?
--No lo sé, pero ahora sé lo que es amar a una escultura de piedra...
Qué estarás haciendo? Con tu viejo traje de mezclilla, lleno de barro y pintura, un ron solo o con hielos y cantándole a la nostalgia. Haciendo ojos vacíos, torsos mutilados, alas que no despegan, qué estarás haciendo mi amor?. También unes pedazos de arcilla y piedra con tus manos para abandonar recuerdos y aliviar el corazón.
Estarás en ese patio con pequeñas manzanas, o tirado en el sofá escuchando a Serrat. Quizá estés con una nueva amiga, escrutando hasta el infinito su alma, para encontrar tu tan ansiada afinidad. Pero siempre buscando el mejor espejo, que solo te de tu reflejo oscuro y vacío, haciendo preguntas para ti, hablando lo que no hablas, respirando aires ajenos con crítica, siempre mordaz e irónico. ¿Qué haces amor?.. Quisiera salir corriendo bajo esta lluvia hija de la tormenta de ayer, subirme a un camión, pasar una vez más esa espantosa noche helada y las miradas de desconfianza y correr, correr, hacia tu enorme casa. Y abrir la puerta de Diego y Frida y encontrarte llorando, ansié tanto eso, que me abrieras el corazón, pero nunca pude conocer tus lágrimas. El mejor recuerdo amor son tus ojos vidriosos de alcohol pidiéndome posar para ti, porque se te antojaba hacerme en barro, el más frágil de los polvos. Pero eso soy una mujer de barro, de tierra cocida, que con un poco de agua y fuego me desharía…Nunca lo supiste, nunca te atreviste a ver quién soy, solo barro...Ese que moldeas, ese que pertenece a la tierra...
Publicar un comentario